É a força que move o homem tenaz

Que se oculta nas escolhas;

É aquele golpe que perfura o flanco

E sangra o corpo disforme;

É o onde-e-quando sempre mutante

Que me cria e destrói todo instante;

O poeta morto do qual

Publicam-se os escritos vivos

Que mais parecem lobos uivantes;

É a fome, Morte, que preenche

Alguns jarros de barro

Com pele e osso e porventura;

É ouvir o som da sorte

Do acaso individual

Comum a todos que forma o todo.

É perder-se no tempo

Em busca do tempo perdido;

Doar-se a vida como

Se não houvesse a morte.

É se bastar a si mesmo.

E ser um consigo,

Ser sua própria força;

É desvencilhar-se do momento,

E deixar-se perder na temporalidade,

Presente, passado e futuro.

Ser ou estar!

Fugir da própria consciência,

Que se acalenta toda noite,

Junto a tua cama.

É o dervir,

É viver sem proporção,

Cada escolha, cada singular momento,

Entregar-se ao desconhecido,

Como se a morte fosse o prêmio,

E o universo

Aquele espaço-tempo-lugar.

Criado por duas estrelas-irmãs...

E nada mais haveria de necessario.

O tempo...

O tempo...

O tempo...

Lopes, 15.03.2011